Acenda os Faróis

Um postal para um amigo

2012-02-10T00:37:00.004-02:00

Agora que sabemos que as distâncias estão ficando longas, todos os mistérios ficaram sobre da pele do asfalto, e eu não posso dizer que estou mais longe do que costumo medir.

Sou velho para alegar que o mundo é meu e imaturo de meus tremores a noite quando penso que tudo pode ter sido em vão, e olho por baixo, pela ponte, a água que não para de correr e me imagino sumindo pelo correr do rio.
Então me amarro no corrimão e aperto o passo, para agora te dizer que ainda estamos bem.
Vivos!
E não há tristeza para me entristecer nesta noite.
Nem as proibições da ausência de humor e pleno entendimento das ondas do rádio.

Justo hoje que a lua nasceu cheia e o céu pintado de rasgos prateados pulsantes que parecem estrelas, os quais observo pela janela enquanto minha mãe dorme e tudo está em silêncio, exceto meus ouvidos em que tudo sopra ruidosamente à medida que olho mais determinado para o negro do céu e tenho medo de dizer que isso é verdade.

Não espero os monstros amarrados do outro lado da janela, mas não quero apagar a luz do quarto.
A cama respira comigo agora!

E na próxima vez, traga – me aquela xícara de café que eu tomei num boteco obsceno, porque o ônibus ainda não tinha chegado.

Agora, estamos ao nível dos olhos, e não enxergar é só um efeito colateral!

Heroina

2012-01-31T02:02:00.004-02:00

a idade do tempo, como se eu pudesse ser feliz sem ele para agora te dizer

ou para quais doenças eu descobrirei as curas

o desespero de mim que sou atemporal e contemporâneo

café forte e sem sono, tão acordado quanto os fogos de artifício no ano novo

não conheço a força do desabar dos edifícios sob o abismo fulminante que morre antes que se chegue ao fim

os corpos em constante desabar sob o abismo culminante dos que morrem antes do fim

nem quanto queima o arder da chama de um fósforo

conheço a velocidade da luz

confio que “there is no other troy”

e não faço planos de aterrorizar alguma cidade povoada na escuridão acima dos postes da avenida da cidade

ou deslizar na indagação da escuridão total da lua nova e suas estrelas solitárias sumindo enquanto conversam com deus e não é segredo que os “inaceitos” clandestinos que querem atenção por se sentirem solitários em suas casas, sempre em busca de bares, diferentes de mim sempre em busca de deus, dentro de estranhas mazelas corpóreas que não posso negar mas não confio tão sujo como um cu a esta hora da noite

e aquelas “motocicletas que sempre querem” atenção, agora são naves não tripuladas voando baixo em quem você é e bombardeando seus ouvidos quando o sono enfim chegou:

-ela não te ama mais!

gritou a tv na hora do corujão.

acreditando que de manhã, amanhã de manhã se está mais próximo de não haver amanhã

os explosivos guardados na cozinha e velhos tarados e mentirosos sentados à mesa numa excitação de verbalizar caricaturas dos passados e atrocidades:

“go.zar”
verbo transitivo direto
1. usar ou possuir (coisa útil ou aprazível).
2. aproveitar, desfrutar.
3. sentir prazer ou satisfação.
4. atingir o orgasmo.

mas nem sabemos se seremos velhos

por que isso foi suscitado?

eles sempre reclamando da água fria, da cama fria, da roupa fria, do frio

os pratos sujos dormindo sobre as pias

abandonados loucos e perversos moralistas que na praça se ajuntam especulando quão triste foram suas miseráveis alegrias

eu não sonhei!

não ouço mais sobre o quarto minguante da lua e os cabelos que crescerão lentamente sobre suas cabeças

não mais disparates sobre as diferenças e de como é se sentir só ou morrer de saudades todo mijado num leito imundo após o súbito eletrochoque do fundo da alma e os espíritos maus que mal podiam descansar eternamente e bebendo poções mágicas que curavam o mal humor pós sessões de muitas luas de trepanação por meio da virtuose da ciência mesopotâmica do século XV

ali não existe amor que as hemorragias intermináveis não possam curar

existe alguém ali fora que o trem cortou as pernas e continuou a seguir seu mórbido deslizar sob os trilhos

e quantas maldições e malfazejos já foram ditos

e agora, o que fazem os insones canibais de nossos tempos em seus escritórios sombrios sem ar condicionado, condicionados a cumprir toda a maldade que lhe fora prometida quando a pólvora virou fumaça e suas repartições fétidas amarelas como enxofre que se compra nas farmácias, cheias de mortes

“sinta meu coração se sentir culpado”

oh vida com seus esplendores, vigiai os teus filhos, que agora não se lembram de ti, com suas vaidades, seus “way of life” que envergonham os magistrados em tu, vida, que agora se consomem procurando a fonte de águas inesgotáveis

alguns podem ver

alguns podem ter

alguns podem ser

alguns podem poder

não há vergonha na cama

sozinhos em suas casas com janelas fechadas, sempre com uma luz acesa, supondo que as luzes afugentem todas as mortes que ainda estão por vir

alguém um mesmo alguém, sempre passa em frente a sua casa

enquanto acreditam que isso vai ser diferente, um dia

e entendo o quase a que se referem os doutores que escrevam regras e ditaram melancolia em tardes de sábado de sol forte por entre janelas repletas de medo, que se fechavam sempre às três horas da tarde, pois o sol também incomodava a TV ligada.

Esse texto é dedicado a todos os nossos amigos que já se foram dessa brincadeira de viver, enquanto desfrutavam de uma felicidade qualquer.

"De nihilo nihil"

No picadeiro

2012-01-18T01:45:00.002-02:00

Hoje tem circo!
hoje tem espetáculo!
gritou – me entre orelhas
não tinha eu um palavrão pronto
e sentada no sofá me olhava com seu sorriso molhado
como me apertava
como eu sentia
como eu crescia
e tendo nos meus olhos o seu olhar
me bestificava de tanta doçura
a mulher que nascia novamente a cada segundo
“me teria” agora dentro dela
todo o tesão que existia no mundo
para que as mangas na mangueira de meu quintal
caiam em abrupta solidão
o mundo se parta nos ruídos terríveis do céu de Curitiba, Georgetown, Atlanta ou Kiev, quiçá na minha Lajedão
ou Anápolis, se tiver sorte.
meu tempo tem dona
para tudo eu estou invisível
guardei terrores e terríveis prazeres para minha boca que saliva no meio das pernas dela.

Terapia de "um" preconceito

2012-01-05T22:43:00.006-02:00

Dedicado a todos aqueles que acham que poesia é coisa de "viado".

(...)
de ser rato
sob o chão podre
de poeira
de restos
imundícies
nada a esperar dos ladrilhos
não encontro – me
desde que as telhas sumiram
e as paredes dão medo
mas eu não desisto
e olho pelo vão das janelas
para o escuro
e olho para trás quando tenho medo
do escuro
para ter certeza de que estou sendo assombrando
mas aperto o passo
arrepio
e olho para baixo
como se do chão não viessem os males
já larguei minhas cervejas congelando na geladeira
por uma única preguiça de ficar bêbado
tenho telefone
mas ele não toca
ligo para o “hora certa”
pois meu telefone se sente solitário
assim como os livros
que leio sem vontade
para que suas páginas possam respirar meu ar puro
no final da rua sempre tropeço na mesma pedra há quase 5 anos
hoje não sinto mais tanta dor como sentia antes
numas revistas no consultório dos loucos
falam da salvação do mundo
na tv o mundo foi salvo
nos bares o mundo não tem salvação
eu vi prostitutas com seu liberalismo e censura
todas infelizes contando seu dinheiro
e a fúria e os cigarros do “Paraguai” nos dedos
das cafetinas feias e velhas
paquerando os célebres que bebem no balcão
imoralidade controlado por alvarás da vigilância sanitária
“afinal puta também tem direito”
nada mais justo
eu só queria um café
talvez uma fatia de bolo
“a fome faz coisa, gente!” Já dizia Seu Ari
mas ainda é maio,
falta muito para as campanhas de natal
mês que vêm vem o inverno
não quero ouvir sobre as verdades
poesia também aprisionou
- viados foram mortos, também
ambos deitados
cada um num tempo e lugar,
sob o chão molhado de urina
e pegadas de solas de sapatos
não tão caros assim
o sol não consegue entrar
a casa não é arejada
e nem sabem do que precisam
os loucos,
jornais,
catapultas imersas na putaria da noite
levitando as ínfimas miríades das garrafas de cerveja
os gritos de dor e dor
mas a ponte é mesmo bela
eu que chato não gosto do sorriso com seus dentes amarelos da garota que me sorri
“ela nunca ganhou nem perdeu” – sinceramente?
e vômito em minhas botas
“quem nunca esteve dentro dela?” – por alusão?
Estava envolta das mais lindas poesias e dos cantos ingênuos sob harpas falsas douradas
quando andava o mundo ficava cego,
morrer...
morrer...
amar...
morrer...
- quando se deve chorar?
“existem anjos deitados, dormindo nas nuvens” – quando se deve olhar pra cima?
- não chore quando vencer! Não há dor nas vitórias!
entender
entender...
e o anjo sob sua mesa?
- ganhei de minha esposa!
os sinais ali no céu, pelas frestas da persiana
juro que vi um deus de águas no céu
- é firme? Consistente?
você fechou a persiana!
poesia meus amigos
- poesia?
veados?
viados?
- quem escrevera isso?
- quem lera isso?
certamente viados
“veados são bichos silvestres, das matas. Não escrevem nem lêem!
poesia caríssimos
poesia
- quem se importa?
- quem lê? viados?
- as prostitutas citadas neste?
quem tem medo de poesia, se viados a figuram nos livros e num chumaços de papéis e bucetas.
- bucetas? não eram viados?
- ou seriam “os melhores” que os demais, que talvez não sejam viados, mas não põem suas dores num papel.
quando guardada, falta vontade para conhecer
a poesia
viados poetas
poetas viados
a depender da forma como vista.
- afirmas que todos diferentes, são diferentes em atestado?
existem muitas lutas, nenhuma pela poesia
algumas pelos viados. muitas!
quando “lê” te preocupas com viados, prostitutas, santos, demônios, ou anjos mortos que despencam do telhado todas as noites, exceto quando chove, à noite. te preocupas?
“poesia” mas poderíamos chama – la de resistência
o mundo é cheio de mazelas
a poesia é o pára-quedas,
sabe – se que se abre
só não sabe – se onde cai!
preconceitos são justos
quem gosta do poeta?
quem gosta do viado?
“a poesia ode matar” – disso nunca duvide!
é justo chamar o poeta de viado
injusto é chamar um viado de poeta
ele pode ser ofender, poucos são aqueles que gostam de se sujar, ou de nadar num rio poluído
ou de cair de pé na vida ao redor
ser poeta pode ofender mais que ser viado
infeliz do poeta que se sentir poeta
e do viado que aceitar ser viado.

Última impressão

2012-01-04T00:15:00.001-02:00

e não é dor
nem tristeza
o que as velhinhas sentem
sentadas nas suas portas
conversando
e relembrando os tempos de juventude e beleza
ou com suas agulhas de crochê
e o novelo de lã azul

azul é a cor da velhice?

azul faz bem aos velhos?

azul,
como no céu
e faíscas no fogão a gás
e as janelas velhas de minha casa
e minha caneca de café com leite

e no fim as dores e suas desgraças parecem ter alguma tonalidade de azul
que sente e dói no fundo da retina dos olhos castanhos
ou na cadeira do dentista
o medo de ser autopsiado e suas vísceras vendidas
a qualquer cachorro ou urubus vigiando dos céus,
azuis,
Roberto Carlos no fim de ano, especial e azul
ponte de cidade pequena para outra cidade pequena, azul
a esferográfica sob a pauta
carne estragada fora da geladeira
tristeza, se falarmos inglês
refil do inseticida elétrico
meninos, rapazes, homens e velhos
outra vez idosos com suas mantas azuis

não funciona, mas você acredita
e escolas em ruínas com suas janelas e portas azuis e cadeados, dourados,

o último dos espetáculos cintilantes da aurora boreal das cabeças malditas de Lajedão
notas de cem, noutro tom, azul
dizem “agüenta aí, já estou chegando”
pulando seus muros altos podres de água de chuva, água azul e chuva azul, no livros é, azul,
nos desenhos também
quebrando, se é que se quebra, os “havaianas” quando se queria correr
o rádio tocando música barulhenta, “agüenta aí, já estou quase”
aulas de idiomas estranhos que assustam os velhos, e velhos ainda não tão velhos assim.

azul, como na fila do velhos que não tem dignidade, sentados ou em pé, esperando sua vez,
seus papéis, azuis,
azulejo de banheiros velhos, azuis,
ninguém que venha do azul dos céus cinzas, dessa época do ano
não vi as cores das estrelas, brancas,
nos livros são amarelas,
nos desenhos também

e a primeira impressão é que o azul tão velho, que nem os velhos conhecem o nascimento do azul,
ou dos céus, azuis,
por fim

Is a naked

2011-12-16T23:06:00.001-02:00

como se nos dias de frio
o vício de suas mãos
se tornasse maior
enquanto agarrava meu peito
e seu cabelo
fazia cócegas
em minha boca
nas era março
fim de meu aniversário
fim de verão
ainda calor
o céu de telhado
e antenas mórbidas
povoando o vazio
que o concreto
tomara por moradia
de onde víamos
o horizonte quebrando
nas ondas do mar
eu tocava suas pernas
com a timidez de um
bêbado pedindo fiado
ou de um monge
aprendendo a viver
entre toda as pessoas,
segundos e minutos atrasados
e o lírio mal borrado
num mural a frente
e ela respirando forte
aquecendo meu pescoço
úmida de vontades saciadas
e vontades que voltariam
no arrepio de sua pele clara
no fundo dos olhos
beijava meu rosto
me deixava entrar
no cúmulo das tentações
no círculo perfeito
dos desejos que suas unhas
arranhando – me
podiam me provar
que eu era culpado
por suas respirações aceleradas
eu, cedendo, respirava ofegante
aos seus beijos
suas unhas niqueladas e rubras
e minhas costas marcadas
já estávamos mais altos
que o quarto que transcendia
de perfumes e barulhos,
nossas vontades atendidas
e amanhã não iríamos embora
a cidade era toda nossa
e a lua envergonhada
aparecia em pedaços
e teve cuidado
quando me viu
longe, na imaginação
que criávamos
e de dentro do fundo
donde voltávamos a renascer
naufragando lúcidos
sob a água quente
do chuveiro elétrico
que molhava e escorria
em seu corpo brilhante,
“Is a naked”,
quase não me olhava
somente sentia – me
no espaço aflito
que meu corpo ocupara
desde que me agarrei
em seus dedos
e cravado em suas unhas
estava eu pronto
pra existir
só para
o seu coração pequeno
onde “encaverno”
meus dias de sede
angústia e saudade.

A voz sem voz (trecho)

2011-12-16T23:01:00.001-02:00

(...) quase todo domingo era assim
os velhos sem sonhos, adormecidos escorados
na parede dos bares
enquanto alguém acertava todas as dezenas do bingo
e a praça se dissipava solitária e barulhenta
enquanto os bons questionavam a sorte daquele infeliz (...)

De um espírito

2011-09-25T00:01:00.003-03:00

Pois a noite caia densa e escura

o vento lá de fora

com sua camisa amassada

gritava em timbres agudos

seu oráculo de mentira

para dias que não se findam

e eu que não tenho mais razão

ouço calado, enquanto tremo,

ao lado do sofá com seus abajures dormentes

iluminando sem que exista um motivo

e correndo depressa,

a agonia pula outro muro

noutro quintal apavora

as árvores e os varais

até chegar à porta da cozinha

se servindo de café quente

rindo e cambaleando de cinismo

montada em cem mil cavalos

descendo ladeira a baixo

na escuridão de seus banheiros

com 100 mil rostos refletidos

na pintura mofada em azul e vermelho

o gotejar da torneira enferrujada

irritava o monstro sujo

que falava da imensidão dos sonhos

e desejava alguns dias,

alguns dias para as tardes de domingo

para que os fins de tarde terminassem

numa esplêndido clarão

recebendo o vento sinuoso dos finais dos dias

só para reclamar do frio ardil

sob os ladrilhos imundos aos quais se debruçava

e dormia feito criança,

ao acordar culpava a vida,

“essa vida corrupta e, tão justa com seus mortos”

e você não é esse suicídio que sua alma comete

todos dias ao meio dia

e pois existe um desespero em minha alma

que liberta meu espírito

enquanto me aprisiono nesse moinho

de todos os dias, inclusive nas tardes de um domingo chuvoso

esse não é um devaneio qualquer

é só meu luto, que guardo em todos os dias que ainda hão de vir!

Sobre você

2011-08-14T01:07:00.001-03:00

está queimando
como a brasa dormente
do cigarro que acabara de acender
e o seu sorriso tímido
de felicidade plena
e o toque bélico
de seus dedos afiados
o impávido colosso
que tomei por propriedade
pois não imaginava
que me vencerias
e meu cultivo
de sonhos impossíveis
como as manhãs
de cada treze de março
pois minhas escolhas
não me decepcionam mais
saudades castanhas
sondas obliquas
qualquer briga
o volume do som
a amplitude modulada de minha cabeça
teu nome sob meu dedo
e não sei por que
eu despenco
despenco em meus temores
que há muito eram júbilo
o que me mata
pode matar a nós dois
sob você
a lua
e seus telhados
uma TV ligada
canais sem sintonia
o calor que eu sentia
quando curava
o frio que sentias
e agora me diga
quantas são
as saudades
que devemos sentir?

Invenção [para essa sexta - feira, em especial]

2011-08-13T00:38:00.001-03:00

eu invento curas
para dores que não morrem

eu invento dias
para o tédio das tardes de domingo

eu invento cores
para plantas que morreram no quintal

eu invento paladares
em sua fenda solferina

eu invento o mar e a praia
numa Lajedão sucursal

eu invento céus rasos
quando deitado olhando o teto

eu invento uma razão
para o que é culpado

eu invento seu cheiro
quando a cama está vazia

eu invento comida
quando estou longe “da mesa”

eu invento alegrias
quando toca Cat Stevens

eu invento vôos
quando caio da cama às 5 da manhã

eu invento um temor
quando temo temer

eu invento os dias que passaram
quando penso nos dias que virão

eu invento uma janela aberta
e a rua infinita lá atrás

eu invento sua presença
quando a saudade puxa a cadeira e se senta

Canhoneio Perpendicular

2011-07-14T19:24:00.009-03:00

duradouros desesperos
e aflições abundantes

que luz se apaga?
que farsa se descobre?
que som me toca os ouvidos?
que adeus eu não quero?

fale!
cale!
transborde!

mesmo assim eu sou bruto!
mesmo assim eu sou bruto!
mesmo assim eu sou bruto!
mesmo assim eu sou bruto!
mesmo assim eu sou bruto!

mesmo assim!

o sorriso sobre você
e o beijo nos cabelos
do que me verga as costas
o tiro de misericórdia dos doentes gnósticos
em sua ceia de glutonaria de cérebros de infelizes de vida curta
e meu casto ardor vertebral das canções sem melodia
você vai caindo, oh terrível santa do golfo de minha alma
abraçada aos pães que os porcos e seus vermes regurgitaram sobre meu travesseiro
goro – me de primeiras vontades e a distante lonjura de nossas teias
e o amarelo do sol de infernais primaveras
quando meu pai me suscitava ver a lua majestosa em seu espesso e longo manto azul quase negro
eu nunca aventei ao meu pai ver a lua majestosa em seu espesso e longo manto azul quase negro

lua!
lua!
lua!
lua!
lua!
lua!
lua!

mil vezes pequei contra sua beleza, que diversas vezes minguaste de vergonha e tristeza por conta das peraltagens e dos devaneios que encobriam meu dorso
mas agora imploro sua piedade
a voltar o teu brilho roubado
para esse roubado de favas contadas que jamais irá morrer
e não crendo em impiedosos mármores que adornam as mesas dos salões da vulgaridade estrábica rasgando os dias e sete dias numa fúria de lâmina afiada saltando pelos telhados sujos de casas que dormem cedo e suas luzes acesas de medo de outra injeção de pavor e dúvida, pelos anos passados que virão ser passado a cada dia se tornando um novo velho novo futuro
e essa parte de mim que precisa voltar de volta ao teu consolo de abraço preguiçoso tão forte como o aço que reveste os mantras dos aterrorizados pagãos nas noites do terror ímpio e suas mulatas bebidas fétidas apresilhadas em copos de vidro num balcão de odor e vulgaridade misturados e longas bocas da noite de cocaína invisível na urbe infeliz

o meu quarto vem me matando!
o meu quarto me aprisiona desta vida!
meu quarto está encolhendo um dia a cada instante!

e não é outra parte de mim
sou eu todo
que sinto o frio se chocar à porta
e lá fora monstros vorazes queimam e fazem barulhos
e todos sabem que eles estão lá

eu fico pequeno
já não caibo em mim.

salto muros
e roubo ônibus
e taxis com suas histórias repetidas
e uma promessa que já não sou capaz de cumprir
agonizo pelo meu querer

AYAHUASCA!
AYAHUASCA!
AYAHUASCA!

eu grito
grito...

AYAHUASCA!
AYAHUASCA!
AYAHUASCA!

não existem facas
capazes de cortar pescoços
não existe minha saudade
não existe o que não quero

só alma

AYAHUASCA!
AYAHUASCA!
AYAHUASCA!

oh, você minha pobreza
você minha pobreza, que é minha vida, minha sorte, meu sol

você minha vida
heterogenia vida minha
amarrada em minha alma
mas são diferentes

oh, minha vida!
eu te tomo na chama azulada dos céus acima dos navios
e delírios reais de certezas
eu vim do amor
eu vim de meu pai
eu vim de minha mãe
e sou meu pai e minha mãe, e a Lua majestosa em seu espesso e longo manto azul quase negro, a me proteger e abrandar meu coração das tentações que as distâncias infiéis me apresentam

eu tenho alma
eu tenho alma
eu tenho alma

eu sou alma
eu sou alma
eu sou alma

você minha alma, não é dolo
você minha alma, não é tristeza
você minha alma, não é tragédia
você minha alma, não é sombra

você minha alma, não é solidão!

você é minha, alma minha!

A propósito querida,

2011-07-04T01:51:00.005-03:00

Para ler ao som de "Eternal Life" do Jeff Buckley!

Eu ando por fora. Por fora de mim que não sou por dentro.
Diga – me,
Quem lê os livros que escrevo?
Quem repara minhas roupas?
Quem lava minhas roupas?
Quem me compra roupas?
Quem canta as canções
que te fazem chorar?
Quem chorou quando você foi embora?
Quem quer saber de você?
Quem planta roseirais?
Quem se espeta na rosa rubra de sangue?
Quem sangra por uma rosa?
Quem mente à mesa do almoço?
Quem arrota blasfêmias contra sua cintura?
Quem mente por sexo?
Quem mente para os céus
enquanto engana – se ajoelhado ao pé da cama?
Quem tem vergonha de Deus
por ser tão minúsculo quanto as vontades?
Quem pergunta as horas
por não ter nada mais a dizer?
Quem diz que tem?
Quem sobe as escadas do abandono?
Quem é triste e falível?
Quem faliu o ócio do abandono?
Quem te fornece amizades cítricas
em manhãs de um Agosto fúnebre?
Quem te vê todos os dias?
Quem quer te ver
por apenas um dia?
Quem devota cada dia a você?
Quem te tem pela mão?
Quem te ama?
Quem te ama?
Quem te ama?
Quem te mata o desejo?
Quem deseja seus dedos
agarrados ao rosto?
Quem se perdeu?
Quem está perdido?
Quem agora dorme?
Quem está acordado
além de mim, que berro. E de você que está com sono?
Quem agora foge,
de loucos cientistas paternais
de casas cheias do vazio cor de carbono
de sonhos tormentas agonias
de caminhões sem freio carregados de plumas
de despertadores eficazes contra a depressão celestial
de ruas largas pintadas de asfalto de vida seca
de torres de catedrais que andam na frente das nuvens
de copos de cerveja quente
de cinzeiros limpos e pigarros sujos
de lágrimas forjadas na Rua de Minas
de conversas fiadas sugerindo sacanagem
de mentiras coradas e sapatos fora de moda outra vez
de monstros disfarçados sem piedade
de casas cheias de irmãos que mentem em alta voz
de cachorros doentes que lambem sua sarna
de telefones teleguiados até que ‘eles’ sequem e desistam
de música alta e uma conta paga
de corações quentes e seu medo da solidão
de esquinas cegas e o perigo constante
de janelas e suas grades de plástico
de choque elétrico e agulhas afiadas
de cidade sem futuro e o futuro duvidoso
de suas fugas para o vazio
de aviões amarelos no quintal de casa
de navalhas que perderam o fio
de enfermeiras insones do pronto socorro
de pastores e a lua aqui na terra
de bares novos e seus bêbados velhos
de mulheres baratas a preços baratos
de bicicletas sem equilíbrio ladeira a baixo
de xícaras de café amargo para curar gripes
de barcos à deriva atracados ao píer
de camisas amassadas dobradas na gaveta do closet
de espelhos sugadores de almas
de cartões postais de paisagens de idade falsa
de muros ornados com cacos de vidro verde
de noites de frio e um cobertor curto
de televisões e seus corpos malucos
de palhaços apodrecendo sob os bolos de aniversário
de alianças tatuadas nos dedos de mentira
de sirenes super espaciais caladas
de dores que nascem ao despertar
de intermináveis sessões de teologia pagã
de conversas sob bebedeira no balcão
de longas viagens ao centro da Terra a cada ressaca
de guardas desnudos sem ódio no coração
de amigos pedindo dinheiro emprestado
de ausências presentes na fúria dos olhos castanhos
de lençóis limpos de quartos de hotel com água fria
de fazendas e seus currais fétidos
de cirurgias de unha encravada
de dolorosos tratamentos para a cura da dor
de abstinência de vida em excessos
de rádios malditos que não se calam nunca
de postos de gasolina e seus frentistas sempre sorridentes
Quem lamenta as dores
alheias ao merecimento?
Quem chora
e quem grita?
Quem se desespera com sua distância?
Quem é solidão?
Quem é dilúvio dos olhos?
Quem quebra espelhos?
Quem beija sua testa?
Quem agora jura?
Quem ontem não cumpriu as outras juras?
Quem tem os joelhos calejados?
Quem se sacrifica por seus filhos?
Quem agora quer filhos?
Quem ainda é filho?
Quem morreu?
Quem morre?
Quem morre de medo?
Quem morre de medo de quem morreu?
Quem morre de medo de morrer?
Quem morreu numa segunda-feira?
Quem foi enterrado numa segunda-feira?
Quem hoje te sorriu?
Quem amanhã se calará?
Quem doma seu tempo?
Quem não tem tempo?
Quem há tempos você não vê?
Quem enxerga
e quem tem medo de ver?
Quem ouve
e quem escuta?
Quem finge não ver?
Quem fingiu ter escutado?
Quem deita e logo dorme?
Quem dorme e nem “vê”?
Quem te bate a porta?
Quem bate à tua porta?
Quem toca os sinos da matriz?
Quem lê suas cartas?
Quem te escreve cartas?
Quem manda no mundo?
Quem tem seu mundo pessoal?
Quem agora vê,
as cores brilhando na íris
as casas sorrindo
as árvores verdes desabrochando verões
as janelas abertas
as crianças vivas sujando o chão de felicidade
as fotografias felizes em tardes felizes
as cortinas pulsando tranqüilidade
as mãos quietas dadas
as taças brindando vinhos lilases com data de validade
as ondas quebrando em seu corpo
as camas arrumadas depois de um sono espesso
Quem toca o seu rosto?
e tem os olhos brilhando?
Quem agora vai confiar?
Quem agora acredita?
Quem vai amanhecer comigo
ainda que não amanheçamos?
Quem agora vai me perdoar,
pela covardia de minha impossibilidade
pela dúvida que carrego
pela culpa que me abraça
pelas palavras que eu te disse
pela agonias que te apresento
pelas soluções sem solução que tento achar
Quem agora pode me dar as respostas
para dúvidas que ainda terei
e para as certezas que carrego no colo.
A propósito querida, você ouviu o que eu disse?

Refluxo

2011-06-17T23:11:00.001-03:00

não cessam os dias das navalhas acesas
urro medonho do girassol
a tarde toda azeda
e nas nuvens toda melancolia
ameaçando os trabalhadores de papel
com sacos de sal nas costas
e o grito da máquina verde
que sombreia os famintos na hora do almoço
tão seco e áspero espelho mentiroso
de açucares com a garganta cortada
abelhas encerando o mel da rainha
de ranho adocicado no bigode ralo
não me encarava e mentia
como se gostasse de enganar a si próprio
apertava minha mão e contava pétalas
nos olhos o chumbo cor de chumbo
brilhava como um brinquedo novo
ganhado em vésperas de aniversários crônicos
de cílios espessos cheirando a naftalina
que enoja baratas pálidas mortas
nenhum horror transfigurado comum
nas notas de uma canção mentirosa
sobre dias e cores e sonhos de morte
a janela fechada afasta o perigo
mas há quem acredita em contos
e quem duvida do que só parece verdade
e quente em todos os anseios de sua vontade
pedindo piedade para outro impiedoso
que fora dormir noutra cama
se embaraçar noutros braços
quanto azar fora ali depositado
no seio da garota de bronze
que se odeia toda vez que agoniza de vontade!

Como sendo a queda

2011-05-26T00:34:00.001-03:00

Estava debruçado no quintal
percebendo formigas
carregando o peso do mundo em suas costas
em fila, andando sob linhas tortas.

Cada instante único
parecia a eternidade drogada
um doping de creolina e mercúrio
arranhões desciam nos tornozelos.

Um pouco mais acima
as folhas de árvores verdes dançavam
e as nuvens se despediam.

Um adeus!

Os pés coçavam...
...suados.
No chão árido,
que a chuva acabara de molhar.

Pessoas [trecho]

2011-05-18T14:30:00.004-03:00

Mas...
Mas o que são as pessoas, afinal?
O ladrilho sujo de uma igreja velha?

O susto insulto das mancomunadas vontades mordazes encravadas na pele empoeirada de um cismado que enxerga céus vermelhos e degusta vinho tinto quando os pingos da chuva se chocam com sua língua.

Hoje o sol ainda não veio.
Ainda!
Mas o cinza não me assusta.

Em breve PESSOAS numa nova dimensão. Aguardem!

Inclusive, hoje!

2011-05-02T18:43:00.003-03:00

Hoje não teve café da manhã
o sono é vaidade
a fome é um sofisma
e mesas postas não voam
camisas mal passadas
e meias furadas
hoje não há trincos nas janelas
nem as portas rangem
hoje o lápis não quebra a ponta
e o caderno não tem pautas.

Hoje o céu me dá medo
hoje não vi minha mãe sair
e os vizinhos não fazem barulho
hoje a televisão não mente pra mim
e as pilhas do controle se esgotaram.

Hoje eu sinto medo
desse outono laranja
de árvores novas
que hoje dão frutos sem sabor
e hoje fazem sombra no quintal.

Hoje não estou cansado
e não me canso de gritar ao céu
que o sol é meu amigo
e que me cansa a vista
quando lhe sorrio
com os braços que hoje
abro para ficar maior.

Porque hoje é a vida toda
e toda a minha vida é hoje
só assim digo em seus ouvidos
que hoje tenho mais de você
que hoje não me viu
que hoje vai me dar
ainda mais de você
que hoje é mais de mim.

Mas hoje, vai ser ontem
e amanhã será um outro hoje
mas hoje não terá fim
hoje sou reclusão
por tua mão que me solta
hoje eu desapareço
quando te tenho num abraço
hoje eu faço confissões
e todas elas você já conhece.

Hoje é algo novo
porque hoje não tem uso
e não tenho escolhas
para escolher o que hoje serei
hoje não sei se amanhã posso ser
ou se hoje sou!

Hoje desconfio das dúvidas!
Hoje fiquei mais longe do que ontem...
..mais ontem e mais longe de mim!
Hoje sou o embrulho de um presente recusado!

Poesia de Glauber Rocha - 1922

2011-04-28T17:01:00.003-03:00

1922

meu povo é triste
de pau perado
é um povo mole
de zés perado

meu povo é doce
malandro sensual
é um povo gostoso
dançarino musical

meu povo é mestiço
linguarudo fofoqueiro
é um povo inteligente,
ignorante e condoreiro

meu povo é grande
no litoral e sertão
é um povo ah! meu povo
é povo revolução

Havana, setembro de 1972.

Absorto

2011-04-23T00:06:00.001-03:00

no escuro é que se vê
no escuro é fácil de ouvir
os próprios pensamentos
um escuro distinto
a camisa de sempre
pairando amarrada
no varal de minha fronte
agora limpa e macia
e suas cores vindo
que já podem me tocar
porém, de repente corro
e tomo remédios pra dor
continuo com azia
essa azia cáustica
que envolve minha alma
sou minha própria agonia
e grito por dentro
com medo de acordar os vizinhos
num entusiasmo
de flecha quebrada
meu canivete perdeu o fio
e já não é capaz de cortar
no meu coração gangrenado
os laços que me prendem
em teus braços furtivos
que voam na órbita
de um planeta extinto

A Poesia foi à praça

2011-04-15T23:53:00.001-03:00

A Poesia subiu a rua
de pés descalços
balbuciando os ladrilhos de concreto
se escorando em meiofios
urinando em muros chapiscados
de escritas em azul desbotado
viu carnes hasteadas em estacas
cerveja quente boca a dentro
copos de cachaça
conversas misturadas
música ruim em alto volume
crianças correndo
mães apavoradas
o lixo fétido nas calçadas
mentiras aos ouvidos
carros agentes que desviavam
de pessoas dormentes
e o céu escuro embaçado
e grandes bestas longe de seus destinos
viu a tristeza fantasiada de graça
amores que não viverão
alegrias que findam logo
árvores mortas
famintos e fugitivos
estranhos encobertos de nojo
moedas que caiam dos olhos
saias andando apressadas
o frio que sobe à espinha
e antenas espiando telhados
cartazes sem cor tropeçando nas sarjetas
portas que batiam
lâmpadas enforcadas nos tetos
e a sede das plantas em jardins azulados
e promessas meio cumpridas
e mentiras caras
e abraços mentirosos
no paço municipal
e viu bancos quase vazios
os dias espantam os velhos
e atraindo porções de enganos
numa praça que já foi
e o escuro dos cantos arborizados
e a grama verde de nojo
em vômito que não cessa
e o cheiro triste da comida
atravessando janelas
e os cachorros inalando seu paladar.
Hoje a praça cansada
como em todos os dias
não conseguiu assustar
a Poesia, que sem orientação alguma
insistiu em continuar andando
esperando pelos segredos
que as ruas cínicas escondem
entre as tramas de vingança e felicidade
que se alocam em vultos andarilhos
que nus, se despem da mudez

e se enfrentam na neblina de noites de festa.

Redima - se - (trecho)

2011-04-12T16:26:00.008-03:00

(...) em dias de sol forte
e ter de ir embora
triste e sonolento
quando se quer ficar
por não saber do amanhã
e ainda assim
planejar o mundo de seu lado
e por juntar dinheiro
mesmo quando não posso
mas quero gasta – lo
e hotéis de água fria
com suas camas mofadas
e “ambos” deitados nela
e pessoas que conheço
e que não me conhecem
mas me ligam às seis da tarde
rodoviárias quentes
cheias de estranhos
nem todos sobem no ônibus
e eu falo pouco
com o cara que vende a passagem
e se esquece de me desejar boa viagem
com medo do escuro
e sem medo de tirar a roupa
para quem mais dinheiro oferece
medo de ficar só
excluindo outros medrosos
de sua vida solitária (...)

Marmitex ~~Lixo~~ servido todos os dias no trabalho.
Fotografia: Douglas Vieira em 12/04/2011

Livro "O Espelho" em versão FLASH

2011-04-06T00:00:00.009-03:00

Para aqueles que não receberam a versão impressa do livro "O ESPELHO", vai aí uma versão em FLASH do livro. Essa versão "virtual" vem com todos os poemas e todas as informações da versão impressa do livro, além de uma música de fundo.

Para ver/ler, basta ter instalado no computador o Adobe Flash Player (mesmo player requerido para ver videos no Youtube).

Caso as letras estejam pequenas, existe um botão de "zoom" para aumentar ou diminuir a fonte.

Para baixar, basta clicar na imagem (logomarca) da Editora ZEN VOZ.

Boa leitura, espero que gostem!

Pra morrer bem devagar

2011-04-04T15:59:00.003-03:00

E hoje
a eternidade foi vista
no cinza das cinzas de um meio - dia cinza
e não passou de um copo de café fraco
e um cigarro no quintal

E flores murchas
molhadas de suor
e sua roupa estendida no varal
dançando sob uma música qualquer
enquanto chovia
E a chuva dormente
como meu lamento
tal qual ao te abandonar ontem
não jure a mim o que pretende cumprir
eu sou como o aço
mas vergo – me em clemência ao seu pedido
para insignificantemente acatar o teu sim
e me debruçar no teu colo
até que meu sono expire
e suas pernas se cansem

Pra vencer o tombo
e os esparadrapos beges
sob uma ferida abafada
que se curou pelo cansaço
e o mercúrio cromo que lanço de mim
sob você...
...que fecha os olhos

e se ajeita no chão.

Almost buried

2011-03-05T16:22:00.002-03:00

E nas mortes minhas
que agora deixo soltas
em galhos secos
de árvores mortas
tenho a garganta fechada
os olhos baixos
e uma palidez na face
que nenhum doutor
pôde modificar ou impedir
e sequer encontra palavras
para contestar tal fato
ou para consolar os que me anseiam.

Em breve o novo livro

2011-02-16T18:48:00.002-03:00

Verdade

2010-12-20T23:19:00.003-03:00

Pois sim

As estrelas estão fugindo do céu.

Certamente, as flores são pura conveniência!

E eu sou êxodo de paixões

Tristeza de um Sofá

2010-12-12T23:17:00.003-03:00

Ah! Como deve ser bom ser um sofá!
Senti o suor, peidos, peso, despojo...
Tudo sobre sua armação adornada com espumas
O descanso alheio te causando cansaço

Ah! Como deve ser bom ser um sofá!
Estampar uma sala
Assistir TV
Fazer companhia a um Persa

Coitados dos tapetes!

Sempre pisados, humilhados
Tudo o que não presta em suas costas e entranhas

Ah! Como deve ser bom ser um sofá!
Imagine só!
Recebendo visitas
Amparando os estômagos cheios
para a cesta vespertina

Ah! Como deve ser bom ser um sofá!
Objeto dos que querem variar
Balançar entre coxas, rabos e picas
Até se sujar com o sexo dos outros

Ah! Como deve ser bom ser um sofá!
Crianças jogando Vídeo-Game
Pulando agitadas e felizes
Vomitando talvez.

Ah! Como deve ser bom ser um sofá!
Desejo faminto das salas
Às vezes cofre
Noutras lixeira

Ah! Como deve ser bom ser um sofá!
Como deve ser bom.
Como deve ser
Como deve
Como!

Espaço

2010-11-20T18:52:00.003-03:00

Salve Mãe Lua
Motivo da euforia de outra Mãe

Eterna vigia dos solitários amantes bêbados
Que vagam em busca de si próprios
Que dormem sem ver – te
E descobrem quão longa pode ser uma noite
Longe de quadris em êxtase
Dentro de garrafas quentes
Ao lado do adeus
E atrás de algum conforto

Salve Mãe Lua
Com seu brilho roubado
Seu espaço ilustrado
Meu amor propagado

Salve Mãe Lua
Que me segue a noite inteira!

Mariê

2010-11-05T20:38:00.001-03:00

Eu vi um rastro alaranjado entre as nuvens
Abobalhei – me e não soube o que dizer
Só tesouras voavam naquele céu

Nos estouros que a cada hora me tiravam o sossego
Fingia que o dia me compreendia
E amargurado, xingava os reis
A busca cinza por instantes de compreensão

Ante tua face amolecada
Reverenciei o que não posso tocar

Fiz apostas perdidas
Briguei com o sonho dessa noite

As nuvens!
Sim! As nuvens!

Ando com medo de sentir dor
Com medo do que o medo queira me tornar

Um medroso!

O descaso!

O medo!

Meus braços não alcançam
Mas se pudesse eu diria
Que em cada manhã, acordo – te.

Te tomo nos braços
Abraçado em solidão
Embaraçado no despertador
Que canta as mazelas das noites curtas

Salve Mariê
E seus infinitos prognósticos
Seu coração passivo
E os “nãos” que me presentearás!

Salve Mariê
Que amola uma faca
E me corta em pedaços
Assim dentro de você!

Acenda os Faróis - IV

2010-10-15T22:57:00.005-03:00

Outra vez queixo – me à luz

Éramos somente
Um tecido!
Listras!

Além do medo
Só as bicicletas brancas circulando em círculos brancos
Tagarelava – me alguns ditos exponenciais.
Um papel “turn the lights on” acenava – me.

E sim, estava escuro nesse instante.

Me saltou aos ouvidos, “Oh Stella”
PJ Harvey não me conhece bem!

E até que eu possa esquecer
Nada esquecerei

Estava no fundo de seus olhos em brasa
No cume firme de seu mamilo direito
Na ponta de seus cabelos semi-rubros

Mulher de copiosos adjetivos.
Da carne em que me escondo

As mãos dela me apertavam os cílios
Eu decadente de ver, agora podia enxergar.

Did someone turned the lights on?
I think so!

Estação no Velho Abrigo

2010-10-10T18:53:00.001-03:00

Dessa vez.
De outras tantas vezes.
Ao abrigo nos dirigíamos, digo isso para relembrar os espasmos das noites indóceis de Lajedão, sentávamos e sentíamos o cheiro nauseabundo do vômito amanhecido que tingia as paredes verdes descascando sob a mancha marca dos sapatos e dedos dos pés semimortos. Ou a urina podre incandescente que nos tirava o branco dos olhos.
O assunto era sempre o mesmo. O universo e suas perversidades, aquela “bunda” tenra, o melhor cigarro, as tosses indígenas, a poesia de qualquer poeta bêbado. Mas sempre o mesmo assunto era o assunto.
Um bom assunto sempre.
Quando conseguia levantar o rosto, via uma mão me presenteado com um vigoroso e ardente Dreher lavado em Coca – Cola vagabunda, que era o motivo para se perdurar os assuntos. Ao passo que de cabeça erguida eu percebia a névoa acinzentada sob os pingos de chuva rala e fria que nascia entre os postes e tornava a lâmpada num círculo cadente amarelão de fogo que não aquecia. Só algumas almas intolerantes que trafegavam em volta do lugar, sempre nos causando aflição e temor. Nessa hora me lembrava de minha casa e seu silêncio.
Quando tempos em tempos, o vento tomava – nos a atenção. As mãos nos bolsos vazios buscando uma proteção inexistente.
Mais almas passavam com o vento.
A hora como de costume, passava fidelíssima ao contraponto das noites Lajedaenses onde a currutela dos tédios copiosos se multiplicava em vitrines de sonos insaciáveis, de drogados insaciáveis, de meninas descalças e insaciáveis, de velhos insaciáveis embaralhando sua sorte em mesas redondas de outros conhaques, de carros insaciáveis que acordam pelas madrugadas, lentamente. As horas por ali passavam lentamente. O conhaque misturado já parecia inapreciável.
Mas não havia outra solução.
Estávamos presos nessa noite como a noite de ontem e a noite de amanhã. Tentar disfarçar quando a carruagem de cores piscando passava pela rua, sob o olhar indiferente de outros seres tão infelizes quanto nós.
E pensar que durante o dia, o abrigo parecia menos agradável.
Assim é sua Lajedão, tão curral quanto Roma em chamas, de onde não se pode escapar. As noites de chuva fina e fria carregam a melancolia atroz das ausências que sentíamos. Qualquer outra noite traria um conforto diferente e a mesma melancolia. Não é preciso culpar a chuva fina e fria dessa noite. Basta enxergar como a fumaça de meu cigarro parece ter dúvidas e começa a errar o seu caminho. E ninguém bocejava ou reclamava. Éramos quatro incontentes de vidas diferentes. Cada uma sentia a sua maneira, mas não deixava a transparecer a dor mancomunada de seu “eu”, só outro gole no conhaque nos entregava o sentimento amargo da podridão pulsante de nossos seres.
Às vezes éramos interrompidos por andarilhos de ferro querendo se guiar ou permanecer em sua rota noturna. Pensavam embasbacados, porque esses seres estão aqui? Ou as garotas em trajes ultrajantes e mínimos pedindo cigarro e recebendo um pedido em troca.
Ah! Como fediam! Seus cabelos entre molhados com os pingos da mesma chuva que nos assustava, algumas “putarias” soltam à boca. As duas olhavam para o longe e tagarelavam sobre ele e ele, insistiam no cigarro e balbuciavam uma desculpa para o não. Um tapa na bunda, um riso qualquer.
Àquela hora tudo fazia algum sentido.
No dia seguinte outra noite como essa noite. De novo só outras roupas, novas marcas aos olhos e a bebida uma pouco mais gelada.
As noites daqui cheiravam a putas imundas.
Era o gosto podre da cidade de brincadeira, onde tudo parece desconhecido e novo.
Mas o novo nunca vinha.
Quando veio não teve graça.
A dor não tem graça.
Ver a dor no semblante dos outros não tem graça.
Quantos já se foram.
A maioria se esqueceu de nós.
Quando se lembram culpam – na, ó pobre Lajedão, causa e solução de amores e dissabores.
Quando o tempo passa e a saudade nem mais existe ou pode ser lembrava, aí nos lembramos do abrigo, que nos abrigava de nós mesmo e de nossas vontades aprisionadas em quartos pequenos e nos olhos que nos viam. Quantas vezes escutou quieto os lamentos de fracassados, que chegam em pé e saem deixando uma pouco de si entre paralelepípedos sujos, dividindo sua dor com aqueles que não merecem – na. Dotados da maldade involuntária, infelizes que compraram, quase de graça, sua própria infelicidade.
Outros abandonados.
Estes nos mostravam o quanto poderíamos ser felizes.
Pequenos cacos escarrados contra a parede, falavam de seu abandono, mostrando fotografias antigas onde o reflexo era novo. Mostrando a si mesmo que além de ensinar a vida pode torturar quem não a respeita.
Outros vinham de longe e pousavam no abrigo para compartilhar tristezas e pedir cigarros.
Rir de suas mazelas.
Apagar pontas de cigarro no próprio peito.
Serem o motivo do riso alheio.
O pavor por não ter com quem contar enquanto atacado.
Acuado. Gritando a Deus uma piedade pelo amor de Deus!
Tão logo essa névoa passasse, dormir não pela tranqüilidade, mas pelo sono perdido.
Desmaiar entre os lençóis.
Acordar temendo ter morrido.
O pesadelo esteve aqui ao lado.
Bater a cabeça na parede e acordar com o braço formigando.
Com vergonha de chorar ao lado de si mesmo.
No abrigo não é assim. Lá o medo é o melhor amigo.
Certas vezes em alguns instantes raros e caros o silêncio era absoluto. Sabíamos o que dizer e o que queríamos dizer. Mas não dizíamos.
O momento era pra se contemplado.
Pensava eu, em quantos sonos ela estaria. Se eu estaria com ela em seus sonos.
Disso eu não saberia. Nunca soube e hoje não tenho como saber.
Quando bocejo eu lacrimejo.
Sou tão vulgar num tropeço que em minhas palavras envergonho enquanto bocejo.
A noite já pode ser tocada.
E é hora de ir embora.
Acorde e escute a música.
Era um cartaz religioso.
E religiosos íamos embora com a certeza de uma missão cumprida.
Ver na dor dos outros desconhecidos o quanto nossa dor é desconhecida.
Já ouvi falarem sobre a solidão e sobre estar só.
No final nada é diferente de nada.
Mas o nada é alguma coisa.
Como uma garota que pretende amores. E aos amores faz as mais questionáveis exigências.
Um vestibular para o coração.
Mas eles são reprovados, e nós estamos presos ao vício disforme de estar num abriga que nem da chuva fina e fria consegue nos abrigar.
Os medos são muitos.
E as idades parecem não existir.
Mas os medos existem.
Amanhã à noite vou mentir para minha mãe.
Novamente vou mentir pra ela.
Aos paradoxos teimosos, houve um amor entre a podridão exorbitante e real do abrigo.
E para ela eu também menti.

Alguns Marços quando vidas

2010-09-20T17:41:00.003-03:00

É só mais um dia
um qualquer dia de um março qualquer, sob a mesa os cigarros e o café frio, uma penca de chaves, o odor fétido de uma eternidade passageira.

São as portas batendo ao final do corredor,
luzes que lembram um coração empolvoroso, só água que cai voluntariosamente de um cano incrustado de lodo.

Demorando no banho,
jubiloso, esperando que sua sujeira saísse de sua matéria pagã como a água descendo pelo ralo.

Ouvia estridentes misérias
separadas pela mesa e por uma caixa de fósforo, poças ensangüentadas de laconismo e filáucia, em tais olhos amarelados e um semblante inóspito de mazelas e disfásicos sonhos permeando um quarto escuro e um abajur alaranjado esbanjando calor.

Estradas marcadas
e sem transcender lugar algum, que na sabedoria se envergonhavam, almas perfuradas por profunda sonda, um limo escorrendo pelo brinco de brilho esmagado em uma orelha podre saltando entre odores térmicos e intrínsecos, uma catarse morta, onde as vistas enxergam e repudiam anormalidade instigada pelo peso aos ombros concedido.

Numa elipse conspurcada
á guisa de lamúrias e extinções mordazes, itinerantes e repentinas, um grito se ouvia mesmo não possuindo nenhuma espécie de som lembrada por lábios em pútrida carne viva, em sua salmoura que escorria cálida e asfixiante.

Limalhas rasantes
entre ondas de veludo tinto num maxilar em câimbras propositalmente secretando sua sensibilidade comedida aquém da moralidade desvirtuada em noites opalas como faziam os tristes indignos da pueril forma de mensurar a vida, com seus esmaltes gastos tocando misturas malignas de conforto e mal estar.

Quando lendas
de casas que curam, tendo a morte com atrito e escape, ruas que se calam, apenas estavam e assim ficaram, permanecidas em estáticas em felonias de comodato falho, pisadas entre galhos macios amolecidos pelo dispor de sua serva.

Cantarolando
lembretes marcados, insinuando milagres no dia seguinte, quando fracassada, num sofisma, empresta seu corpo desvalido em busca de algum valor ou companhia, que tocasse seu reto imundo com uma língua ainda mais imunda do batom imundo demasiado volumoso outrora visto num espelho qualquer que vigia toda imundície de corpos coletivos e corpos únicos, temendo que a noite se acabe, da solidão inacabável, ou conforto de lástimas que não passam, outra certeza incerta de dias que não serão contados, só os abutres aguardando glorificados à queda de miseras carnes marrons.

Aos que corriam pelas noites
de suor frio, desejando que os dias fossem ontem, vigiados pelos antagônicos que se assentam sob frestas rasas de buracos em paredes, para depois mensurar sua sanidade aos seus rebentos e injustificar a ida à Casa Santa, aos loucos novamente sobressalto a incomparável corrida noturna.

Enfurecidos em seus sentidos de amoníaco,
cuspe e sonos perdidos, um menino de mãos arranhadas para embasbacado à destra daquele ser que dorme próximo ao seu ente mumificado de papéis turvos, amarelados.

Se via um anjo em trajes abstratos,
balançando seu berço e com um “risinho” cretino entre orelhas, amaldiçoando toda claridade mundana, me tornando tão velho que às pernas me contorço em queda livre, desmentindo seu nome qualquer, o menino rasga – se numa per dança desnutrida enquanto chora a saudade enclausurada entre verbetes mal ditos em bendita redenção, á múmia exposta sob robusto concreto enciumado, creditando pontas de cigarro e chicletes insolentes na azia cotidiana do existir como quem desvia de seres que não se sabe se contornarão a próxima esquina, mas foram visto ainda agora, pessoas são luzes, certamente um dia apagadas, outras da escuridão fazem seu assento, como aqueles que apenas correm todas as noites, com seus cérebros adocicados de mentiras físicas e beijos nas costas.

Ásperos de contornos
e dobras malignas circulando no latifúndio do esqueleto árido almejando o sentir entre correntes fixadas.

Ou noites pálidas,
que não querem chorar por você, enquanto vive torturado por sonhos que se tornaram próximos em constante fluência cadenciando em espojo decrescente numa lápide de coroas murchas e sem cor.

Certificando – se
a saudade prematura e duradoura dos tempos idos onde a certeza era a alegria traspassando os punhos fátuos de uma senhora errante em anéis vítreos de falsa ardência, tão reais quanto os olhos que abocanham sua alma mostrando toda infelicidade complacente dos destroços de suas carapaças rijas e incrustadas dos pecados desferidos contra si próprio.

A plenitude vaga
de estrelas escondidas entre nuvens de tom neutro do furor sudoríparo de um dia em que a cidade se divide entre partes minúsculas que procuram alegrias cronometradas e sonos costumais, aversão, bucolismo escondido entre paredes e lençóis castos, ou sujos pelo nojo exalado antes do sono, repulsa de fidelidade despida cortada em tiras únicas com poeira e traças vivas escondidas em templos uniformes.

Traições imperfeitas
grifadas em postes apagados e tendas mínimas por ali se esconde tal domado afeto, onde o cheiro de ondas curtas adentram encéfalos atônitos e adormecidos transcendem a fuligem estampada na cor dos espelhos transgênicos, que borbulham a vaidade promíscua de relevância torpe, na certeza falha da dormência carnal.

Onde o lixo
é como sombra, e vontades matam fome.

E a fome
transcendendo a própria fome, quando mesmo são fomes separadas juntas numa mesma fome.

Para me aquecer

2010-09-14T11:56:00.002-03:00

Acelerado.

Vejo pessoas que não se vêm

me olhando pela janela.

Permita que eu beba

do mesmo vinho que Jesus bebeu!

E eu tenho pressa.

Por favor!

Fogo Partisan

2010-09-08T09:19:00.002-03:00

Precisava do escuro
Para seus olhos deflagrarem um brilho rubro
Sob uma fonte amarelada e viva.

Inquieta!

Nove dias sob o fogo
Ao que o coração clama
Enquanto amanhece
Tal quando adormece.

À tarde.

Enquanto o sono teima
Rasgando – se em tiras pecaminosas
Um tiro impiedoso na sua face
O cansaço salta à cama
Os dedos suados que me toca os ombros.

A violência!

As palavras benditas
Artefato à beira do colapso
Como quem precisa novamente
De uma droga inocente
Casta
De querer e abdução
Pronta para trair o meu não.

Hoje.

Não terei que inventar desculpas
Sei o que tenho nas mãos
O que cabe em meus braços
A luta foi enclausurada.

Somente amanhã direi palavras estéreis!

Esconderei – lhe em suas trincheiras.

Acenda os Faróis II

2010-08-25T21:43:00.006-03:00

Nem dias estranhos em Novembro

onde o céu oscila sua forma

Como eu. Se fosse me queimar!

No escuro para não sentir medo.

Não sou da luz

rejeito a escuridão

Me entrefaço em lantejoulas descoradas

de brilho repetido e inconstante no alto de seu colarinho.

Encarnado num esmalte velho.

O luar que se faz ainda maior sob as águas

dançando embriagado.

Tímido dos isqueiros.

Revoltado pelas sombras

um pedido em alta voz

para me tirar do escuro

sem que fique pelo claro.

Sem que eu pareça a cor do comum.

Mas que eu tenha cor.

Cores

2010-08-14T21:58:00.002-03:00

Hasteavam - se! Loucos!

Em penumbras, cores, lama podre e cores.

Na prática

2010-08-09T22:55:00.003-03:00

Ajoelhou - se ante a aspereza daquele sorriso.

Cochichou palavras torpes, recusou a redenção.

Beijou pés de ansiedade.

Se entregou à rendição.

A distância lhe rendeu inquietude.

Atrás dos olhos, sua morada!

Fez seus iguais acreditarem que o dia nunca termina.

E que o Sol está apenas dormindo.

Razão pela qual se tornou notívago.

Quando dentro de si, almeja luz.

Pelos joelhos e unhas sujas.

Ansiedade novamente.

Claridade deveras!

Seda

2010-07-30T21:25:00.001-03:00

Quando me lembro de sua silhueta curvilínea
Envolta em lençóis
Amarrada em minha mão
Pura seda das manhãs saborosas.

Um bocejo espreguiçado
Um riso pós boca
Ansiando por outra noite.

Um dia de espera!

Antes da noite o céu de aquarela
Lembrando vitrais de catedral
Despedaçando – se entre lumes
Caixas e esconderijos
Rastros ao horizonte.

O sabor salta à boca!
Num conhaque beira – balcão
Discordo de Patti Smith
E insisto que a noite pertence a quem não dorme.

Lençóis
Sedas
Outras sedas

Agora me valho de manjares
Se o melhor da festa...
...é esperar por ela!

Ou suas formas que despencam – me em particípios
Todas as saudades antes mesmo da saudade
Que eu pego sentindo quando adeus
E me faço de pretéritos.

Por nossa sede
Ou por minha fome!

Purifica - me

2010-07-15T20:56:00.003-03:00

Meu coração arbitrário
Involuntário
Tende sempre à teimosia

Aquela luz de suas palavras confusas
Um sorriso.
Um rosto que me engana
Me mutila a honestidade

De negar – me o seu pedido
De querer – te pelas unhas
Rasgar – te em minha condenação
Pelo volume mutante que não controlo.

Quando o sangue queima
E você vai embora...
bate a porta e eu não sou mais
À noite, antes do sono
Quando o frio não respeita credo, pedidos ou vontades...
Para me separar de sua carne macia

A delação apresentada por qualquer tempo
Para purgar a pura pabulagem pútrida!

Não sei se devo arrepender – me
O amor pode ser relapso ou traiçoeiro
Se posso, amar – te – ei.
Amanhã a ela terei desculpas prontas.

Mas...

E quanto a isso?
Meus dias que não demoram.
Relegarei por todo o sempre
Um amor ou outro
As marcas que deixei em você...
...e em mim!

Minha espera se contenta
Tenho seus risos guardados nos sóis!

Um outro Texto Guardado

2010-07-05T09:01:00.009-03:00

Chegamos depois do futuro
não encontramos o homem
só pó, poeira, talvez saudade
do tempo que não era nosso.

O vazio, consistência do nada
foi a história deixada sem final.

A escuridão não deixa a luz ver
os vestígios do que nunca foi.

Ninguém vai ouvir o silêncio
tocado em sinfonias sem maestros
numa ópera chamada Juízo Final.

"Poema do Fim" de autoria de Marluí Pereira

Culpas e guerrilhas

2010-07-04T16:04:00.002-03:00

Por favor

2010-07-02T23:18:00.008-03:00

De tão dormente

Quanto domingos sem vento...

As minhas chances precisam crescer.

Se não for tão chato

Bem como meus pés.

Espero que todo dia

Sinta - me no alto

Mencionado e acolchoado.

E deveras...

Eu ando querendo demais, realmente.

Um Instante pelo Café!

2010-06-27T11:33:00.005-03:00

Quem acredita em homens mortos?

Quando nenhum morto pode testemunhar...

...sua própria sentença de morte.

Não é olhar no escuro.

Do escuro se forram as noites

Agridoce e difusa!

Insossa e maligna.

Não acenarei para o longe

Espero o aperto de mão

Ao menos sua sensibilidade.

Todas as vendinhas fechadas

Nenhum copo de cachaça me esquenta a goela!

Só lamúrias e tristeza

Reservada aos crentes.

Extinto ficou – se no mundo!

(...) Imundo!

Lavado entre vermes e terra viva

A certeza carnal que não volta!

Parte do texto usado no curta de minha autoria, "Um instante pelo Café", adaptação da obra de Manuel Bandeira, "Um momento no Café".

Awake

2010-06-21T23:00:00.003-03:00

Minha cabeça de pedra.

O sono leve e cobertores vivos!

Não me preocupo em acordar, já não tenho pelo quê dormir!

Ontem na lua de amanhã.

2010-06-14T22:32:00.004-03:00

Ela me disse, que devia conhecer o céu.

Eu joguei fora minha bagagem, às pernas me custa o cansaço.

Não é tarde para mim

Acabei de ressuscitar dos remédios que tiram - o sabor.

Sua confusão, parecendo me negar um desejo

De permitir à sua boca o meu gosto quente.

Como se eu não quisesse viajar pelo céu, ela virou - me o rosto.

Esnobe!

Pois minha alma se atrasou para a salvação!

Dia do Julgamento

2010-06-13T00:30:00.008-03:00

Ainda quente

Nem o diabo poderia levar - me os restos de alma

Eu não jurei.

Desenhava pelas bordas

Sentia o seu sexo doce!

E notavelmente...

...seus braços me eram leves

Para me livrar de pecados.

E me matar na pior das tentações.

Indo.

2010-06-06T13:57:00.003-03:00

É a mulher que não pode ser encontrada

Mas bato à sua porta!

É a hora de começar a nascer

Enveredar, verdejar...

Só minha alma dentro da sua.

Outra das minhas verdades.

Ratifico!

Ablaze

2010-06-04T21:22:00.005-03:00

Agora você fecha os olhos.

Depois que a casa se esvai em chamas.

Nas noites de pranto alto

Da felicidade

Numa face tingida de veludo.

Seus passos são firmes

Plena vontade de vida

Mesmo a casa em chamas

Deixará seus restos...

Vestígios do que foi.

Quando me vejo em seus olhos

Pensas que observo e penso.

O som de seu coração

Esse sim!

É verdadeiro!

Isso eu sei.

Inseto

2010-06-01T23:17:00.005-03:00

Nem só de comidas, vivem as putas!

Ele se alertou rumo à corda bamba.

Fantástico. Corruptível!

E quando deslúcido,

corria através dos obstáculos.

Calçadas e pés dormentes

inchados!

Transfigurava - lhe entre o hálito tenro!

Nem por força ou escrúpulo

para culpar o café fraco e doce!

Sinceramente!

Quando vidas

2010-05-26T22:05:00.005-03:00

Atenção ou Cuidado

Os dois.

Destro

Fácil

Casto

Castrado?

Ímpar

Um erro de vírgula

Vírgula eu!

Iônico

Roda dentada

Tangível

Plástica

Memória!

Desafeto

Turrado

Moído

Quase

Incisivo!

Homem

Proverbial

Crer

Ver!

Crendo que se viu um homem destro que dizia provérbios tangíveis, moídos e que quase turrava - se em sua memória plástica de roda dentada, num desafeto ou falta de cuidado por conta da atenção ímpar, (vírgulas - quase todas erradas), é mais fácil quando dita, castrado em casto instante, (vírgulas - quase todas erradas ou dois, talvez duas, vírgulas). Um ponto, para que as vírgulas suscitem seu elixir, sua importância. (ponto.)

Débito

2010-05-23T19:14:00.003-03:00

Eu poderia mesmo entender

Passar longe de você!

Mas nem sombras ou sobras

Despachos de meu acaso.

Meu amor vive trancado!

Come and dance with me

2010-05-18T22:45:00.004-03:00

Não pense!

É reticente. Ignóbil

Morreu para suas mortes.

Clareou para os dias frios.

Cuspiu o misticismo dos copos de conhaque.

Definhaste do sono maculado.

Usa o perfume dos abraços
Para arquejar e terminar o dia.

"Rotieh 9" - Pintura do "Neo Expressionista" Nelson Magalhães Jr.

Agora é hora de conferir os despertadores!

2010-05-11T22:45:00.005-03:00

Foi uma noite para contar estrelas

Todo o tempo! O café não me traiu

Quando o sol chegou perdi a conta

Na conta, só uma!

Mas valeu a pena

Estrelas como em todas as outras noites!

Legítimo

2010-05-08T12:23:00.004-03:00

Poderá toda essa sua riqueza me roubar a alma?
Então...
Que seja - me discreto e descrente.

Ainda a pura tristeza dos poentes e alegria dos céus cor de chumbo.

Legítimo nascer do sol!

Til you’re dead

2010-05-08T11:56:00.003-03:00

Porque não abre as pernas?
Imaginas que os amores do amor venham ocupar seu corpo?
Só tenho uma vontade rochosa apontada para ti.

Não há gosto na perda!
Só dor!
Quando sentada, observava a minha chegada, não era novo, nem estranho.
Era uma certeza!

Um dia conseguirei ver.
Sem precisar fazer nada.
Só ver.
Talvez sentir.
Respirando por respirar.
O seu fruto despido
Implorando por atritos!

Esse não é o tempo para mortes ou desapegos.
Só lhe basta a coragem
Para deitar – se no telhado e ver a noite terminar
Até que você morra por dentro.

Até que você morra!

Sob a Janela

2010-05-05T18:07:00.004-03:00

FUGA

Ode à infelicidade. “Tempo 3”

2010-04-09T14:56:00.003-03:00

Acabei com minhas unhas num farto apuro de maldade que fingi não existir.

Abri a porta com receio, não tocam mais a campainha, apenas permitem que as presenças se façam sentidas.

E quem se importa, peço que me responda, caro amigo!
Não deixe que me passe por insano, por desequilibrado mental, falando sozinho e lamentando as dores que senti, sinto e antecipando as dores que sentirei.
Não troco minha meias, o frio quer corroer meus pés, as sandálias teimam em correr sozinhas, meus pelos eriçados sob uma luz que teimam em avermelhasse.

Não quero tomar – lhe o tempo. Preciso que desate meus dedos. Estou incapaz de tocar.
Bela morena de pernas sinuosas, fala branda, tão igual seu travesseiro o qual roubei de seu descanso, o mesmo que trocara pelo busto viril e generoso que me abrigou dos temores cretinos que tomavam o ser que não fui. Por vezes escutava a janela cantar, me enganar. Feito febre de alças curtas num arrepio e delírio.

Não quero falar do amor. Ele nunca fez nada por mim, não foi meu amigo.
Somente um ou outro engano.

Decadente e inoportuno.

Não comprei mais sal grosso, meu quarto é hipertenso! Só queria pedir uma cerveja mais. Ver seu desenho em cada gole, num sorriso de orelha a orelha.

Acredite, não escondi – me do amor.
Ele tampouco se deu ao trabalho de pensar em mim.

Eu estive ali do lado. Sempre do lado, nunca no canto. Fui um “canto” de notas e timbres repetidos.

Estive ali do lado do céu. At heaven's great divide.

Logo onde a chuva parece não te ver.
Não consegue assustar.
Descobri que o interesse nunca é mútuo, nem tive pressa em perceber.

Agora você também começa a definhar. Há! Minha sandice não incomoda, am I right?

O som parece reduzir – se paulatinamente em compasso com a minha coragem.
Pulei dentro do tempo fechado.
Só tenho uma janela aberta, quatro ou seis paredes, como se pudesse olha – las, tenho as mesmas meias que nunca troquei. Um par de saudades. Um isqueiro e três cigarros.

Você estava até agora a pouco, meu amigo, só restou seu resto caindo e tingindo os dois lados.

Agora não tenho em quem confiar.

Se puder ainda me ouvir, peça aos meus erros um pouco de compaixão. Mas posso desistir de minhas reverências, nem deixo de sentir meu corpo fremindo.

Talvez eu nunca tenha errado.

Talvez só tenha achado cômodo me manter assim; parado e mutilado do sentir.

Talvez eu precise de um novo Erídano.

É!

Talvez seja isso.

Compaixão.

É!

Com Paixão!

Nights at garbage can

2010-04-09T02:25:00.003-03:00

Eu não sou insosso

nem desperto apetites!

Nem acordado presto atenção nos sonos.
Não serei pra sempre
nem sempre serei!

O gosto.

Peço que aguente os meus gritos
teus ouvidos virgens
de uma alergia na face agoniada.
Olhos que dizem verdades.

Fiquei perdido num fundo.

Quando fechar os olhos
desligará o apreço que lhe devotei
engolirá sua saliva espessa
arrependerá de ter se arrependido.

Não será tarde.

Um novo dia nasce enquanto se quer
ninguém nunca quer!

Nem os mundos de uma noite qualquer
envelhecidos como bebidas caras
capazes de se entorpecer
fartos de “consigo mesmos”
se levarão dos tempos.

Nos tempos!

Eu não verei suas cores.

Nem levantarei seu vestido.

Nem terei coragem de “ter – te”.

Nem acordarei com sede!

Um velho hábito qualquer.

2010-03-31T20:48:00.000-03:00

A cada dia...

...ele costumava evitar o sono.
Pra impedir que seus pesadelos lhe convencessem
De que o medo torna a vida mais viva.

Ele não se via no espelho
Com receio de que o reflexo não fosse mais tão exato
Com receio de ter perdido seu rosto para o tempo
Nem mais um apuro desatado.

Ele não acendia velas

Nem respeitava a escuridão

Não queria ser apagado
Nem mastigado num “Bom Dia” qualquer

Seu olhar verde. Enxuto!
Uma queda alta num chão molhado
A água ardia em suas costas
Quase afogava em 3 lembranças.

Um martírio infinito. Ser seu pior inimigo.

Escravo das criações que sua mente arquitetou.

Arquiteto da destruição a que vive.

Uma sede incansavelmente perturbada

Uma febre capaz de esfriar as esperanças.

Não será dono de suas mortes ou desvaneios
nem emprestará seus risos.

Apenas sentará à porta esperando que os dias voltem...

...que os dias voltem a passar!

[...]

2010-03-31T20:26:00.003-03:00

Por baixo existe um coração.

Eu acho que existe...

Em voz alta

2010-03-27T00:40:00.004-03:00

Faz tempo que o tempo nada faz
Só resta uma faca encoberta de frases iguais
Mas de tudo restaram duas esperanças

Agora que você já pode pensar
Qualquer dia pode ser um belo dia pra morrer.

Só não me pergunte como esconder esse barulho
Essa dúvida.
Minhas juras findaram.
Um último grito ainda me resta
Que se façam ouvidos, ante meu devaneio teatral

“Ninguém nunca me chamou de idiota...
Por viver amores tenros!
Por ser o que foi dispensado, rejeitado e abandonado.

Paixões são horas, documentos sem assinatura...

Se não tenho classe, morrerei sujo e sem letras.

Por favor, antes que a luz se vá, aqueça meus pés
Tenho medo do frio.”

Um instante veloz

2010-03-27T00:05:00.003-03:00

Eu já cansei de me pegar cansado
Sem o entusiasmo que me tornava tão igual
Sem abrir os olhos e com os olhos fora de forma

Assustado.

Olhando pelo vidro a lua me acompanha
Meu pai não ouve meus gritos
Um escândalo comedido
Um gemido discreto!
Nas noites altas de suor frio
Nenhuma certeza inutilmente incerta

Sentada perante minha indecência distante
Não cante por mim. Eu não ouço amores.
Eu não engulo o que não acredito.
Não tenho vozes nem sons
Sonho sempre em silêncio
Do silêncio fiz minha maior voz

Queria ser desconfiável

Um desejo sem credo, lamento dos poentes
Verdade dos que amam

A névoa que isola os afoitos.

O cinismo cíclico de um ser.

2010-03-12T03:46:00.006-03:00

Eu sou o bem comum

Inimigo das razões

O inverso da perversidade anônima

Amoral a toda moral imoral

O constante ócio dos insignificantes

O mau mal.

Uma sugestão de opostos

O caso, descaso imposto pelo acaso

As palavras não entendidas

O entediado das horas mudas

O silêncio das gritarias sãs

O retardo das dores.

Uma imagem maldita depois do espelho

A opinião dos incapazes

A velocidade do desprezo

O casaco de outro verão

O filho que nasceu!

Dissidente e incidente.

Um tudo do tudo

Por pouco aceitável

Minguante, opaco, percebível

Três letras iguais

De quatro letras distintas

O complemento da ausência.

Berço que se mantém vazio

Peito cheio anseios

Um claro sofisma

Podre em viçosos frutos

Um alarde em boas bocas!

E ainda serei digno de apresentar - me? De dizer quem sou eu? Serei eu mesmo digno?

The newest twenty-six

2010-03-12T03:09:00.005-03:00

Mas quando as nuvens cobrirem outros tempos

E o céu ficar cinza, espesso e provocador.

De nada adiantará cavar buracos,

nem olhar a Lua.

Pois a sua janela estará fechada.

A Lua nos encontrará no meio da cidade.

Não terá mais ninguém por perto.

Esqueceremos tudo o que queríamos.

Nossa pele ficará amarrotada.

Vamos viver de agora de em diante.

Nos poderes das palavras e; nas palavras bem ditas.

2010-03-06T01:50:00.008-03:00

De longa duração.

2010-02-12T02:02:00.004-03:00

Você sabe que sempre olho para os lados.
Vou jogando uma perna em cima da montanha,
E subindo as suas mãos... em suas mãos
Olhando pra mim, olhos de outdoor.

A luz, a lanterna... Acenda os faróis!
Eu dispensei a luz do dia

Deitei – te no chão gelado, eu deveria ter feito mais
Um punhado de sonhos desfeitos na sala.

Para minha diversão, minha maneira de fazer as coisas...
...ou então a tentações falhas a que me peguei.

Na sua cara, gostaria de perguntar qual o amor que me foi dado?
Ao qual prazer fui escolhido? E fui? Suas forças me obrigando a manter o respeito.

Então misturado nas dúvidas, excessos, sua carne e meus dentes.

Estrelas celestiais, a música alta aos ouvidos,
tornando cada tempo menos tempo...
Até não ter tempo, pois o tempo nos foi tomado

Até que então ela queimava em sua casa, eu mantinha seu incêndio
A água escorria pela pele, unhas escorregando e perdendo o valor

Só querendo satisfazer uma curiosidade, só querendo estar no infinito.

Alguém falou de glórias matinais!

2010-02-01T23:49:00.007-03:00

Fico com sono às 11,

me deito às 12.

E só consigo dormir depois das 2.

Acordo ás 7, me levanto às 8.

Me olho no espelho, a face épica mista de tristeza e mau humor matinal.

O cheiro do café, o pão dormido, a cadeira que se arrasta fazendo barulho.

O sapato é sempre apertado pela manhã. Os passáros cantam.

O sol não arde tanto ainda.

A little bit less lonely!

2010-01-28T21:55:00.010-03:00

Sim, já que chegou a hora
Achei palavras duras pra dizer
Eu tentei domar a maré
E deixar os lugares que me lembram você

Sem razão pra aceitar todos esses mentirosos
E emoções para sentir agora
Juntando casas, ossos, garrafas vazias e dores
Busquei meus sentidos, já posso ir embora

Eu sou um infiel
Perdi o brilho do sol
Preciso de algo para fingir ou fugir
Mais uma chance para tentar
Talvez bem longe daqui (ou de ti)

Isso foi escrito há quase 9 anos.

Ainda parece ser bem atual, tão atual como o teu cheiro que ainda sinto.

Nem mesmo de novo!

2010-01-28T01:08:00.008-03:00

Parei de notar a cor das paredes.

Já não sinto a presença da sujeira alí encrostada.

Resolvi que nada consegue ser novo de novo.

O sol pode ficar lilás, e folhas perdem o seu verde.

Não adianta mesmo, minhas vontades me tomam de assalto.

Meus sustos me preservam da dignidade.

Para um homem errado!

2010-01-10T06:23:00.001-03:00

Eu sou o eterno mau caráter
Irresponsável desde tempos idos
Cretino, choroso e cínico
Capaz de negar os mais simples pedidos

Os altos cumes, antenas dançando
Nos muros pássaros sentados
Solitariamente se vão cantando
Nas nuvens tempos que olham parados

A paisagem acaba ficando menor
O cheiro do fogo, fumaça ardor
É impossível se sentir ainda pior
Tudo queima e morre; espesso calor

De noites mal dormidas
De dores sentidas
De cores esquecidas
De esperanças perdidas...

Quantas esperanças restam
Quanto mais me desfaço
As vontades e desejos cessam
Sei que por aí vai meu pedaço

Reclamando presença
Tentando achar uma volta
Escondido numa ciência
Cretinice a toda prova

Porque não dizer não?
Imaginar como você se sente
Eu tenho meia razão
Fiz-me de sábio... Pequei inocente

Sei que “ferrei”
Alguém já me disse
Não assumo que errei
Aqui dentro ainda insiste

As tentações e vontades
Calmarias desatentas
De sombra e vaidades
Pecados e sentenças

Faço – me de sorte
Exalo meu dia
Talvez medo da morte
Talvez pele vazia

Incompletas noites findadas
Manhã nascendo das chuvas
No calor das noites molhadas
Espalhadas nas paredes turvas

São só noites mal dormidas
Só dores sentidas
Só cores esquecidas
Só esperanças perdidas...

Não é o eterno mau caráter
Capaz de abandonar antigos vícios
Apenas torna certos hábitos mais propícios
E não consegue negar nem o mais difícil pedido

Assim o homem vive
Intolerante a sentimentos
Nega qualquer sensação que já existe
E se perdem, desatentos...

Todo homem tem o direito de cometer erros. Para se arrepender depois e, ter um bom motivo para beber.

Não completamente...

2009-12-27T12:37:00.000-03:00

Livre do pesadelo, agora sentindo a sujeira nos desejos, as sensações e vontades ao dormir solitário, a desesperança de um adeus que não devia acontecer, as noites longas...

E no par pôde sentir a sua mesóclise quente, tenra e saborosa.
Todas as tentações permitidas, persistentes... Escolhidas por direito, escondidas numa ação emprestada.

Não existirá um lugar para o esquecimento... O Sol da manhã desfere o seu ardor. Quando acordar existirá histórias para serem contadas, a cara torta e amassada, um esboço na face um sorriso...

Talvez o telefone toque!

Consentimento

2009-12-08T00:46:00.007-03:00

Eu sei que os dias passam...

E o silêncio que a boca consente.

Eu olhei o paraíso na noite passada

Eu sonho com você a cada noite.

Eu acho cada parte de você

Eu estou em cada parte de você!

Me perco nas vontades que não esqueço

Ti como, escondo e me engasgo

Nas gavetas, quadros e armários

Para sentir me privo do sol

Entre lamúrias e raivas

Entre pedras, varas... maçãs

Certifico - me de segurar sua mão

De escrever na areia pro mar apagar

Me envergonho na rua

Sentado em companhia estática

Perco tempo, saúde e escolhas

Talvez lembrar da volúpia introvertida

Os medos do toque, o calor do suspiro

A canção que nos escolheu

Será que corre o bastante?

I haven't a dream, my dream isn't over!

Sei que não foi o bastante

Um viagem para dentro apenas

Voltas e voltas num mesmo lugar

Traficando emoções

Com medo de que saibam

Com razão para não ter razão

Do complexo, displexo, inexo... perplexo

A culpa presa nos ossos

A certeza das repetições repetitivas

O travesseiro amassado... e uma ligação

Ou qual teria sido primeiro?

Assim como duvidas de meus sonhos

De cada instante antes do sono implacável...

...que faz o mais víl dos homens se curvar

De pensar em você antes do amanhecer chegar

De lenta a noite passa rápido

Quando se vai eu continuo esperando...

...pelo seu retorno, suas privações a mim

Se minha boca consente, minha voz se cala

E sim... os dias passam como areia...

...escorrendo - se entre meus dedos

Amanhã posso ser teu...

...ou posso ficar ainda mais comigo mesmo!

Sermos, parecermos ou padecermos?

2009-07-03T02:48:00.004-03:00

Eu hoje encerrei a cota de todas as mentiras que eu poderia contar!

Ao som de Flávio Venturini - Nascente.

Pensei na cerveja gelada e na risada dos amigos à mesa,não pude deixar de ouvir a mesma ladainha repetida a cada gole esperando que ela se contradiga e vá pro banco de trás.A sensação de ser um milhão dentro de um só.Mas eu não podia ir embora, pensei em todas as vezes que me olhei no espelho e achei minha cara com cara de outro cara, o cigarro aceso incomodava, eu me mantinha quieto, pensei e ri sozinho. E quando a canção parou de tocar, aqueles que se levantaram iriam embora com suas multiplas companhias, fanáticos machucados, a cerveja ficou quente, não perdoou o tempo que passei tentando entender as razões que levam as pessoas a serem mínimas quando querem fazer de dois corpos um só lugar. Os sofismas são bem tratados, bem ouvidos, muito bem entendidos. É vulnerável o instante em que o copo transborda, o instante do susto vem acompanho de um riso impreciso e banal, olhar para o poste com uma luz que clareia, cervado de vigias desorientados e de um véu que não é tão espesso assim. Como ir no banheiro e saber as medidas da bunda dela. Ouvir aquele piadinha acompanhada de um tapa e de um risinho maroto.

Por fim, pensei no dia seguinte, nos afazeres e nos outros momentos que podem vir a acontecer, na persuasão que eu não tenho, nos cigarros que ainda vou fumar, e nas mentiras que eu posso contar, ainda que não possa garantir veracidade e credibilidade a elas.

"a poesia é uma mentira que reside em cada unha suja e em cada pensamento libidinoso..."

Come to bed!

2009-06-30T23:48:00.002-03:00

Eu certamente não importaria de estar a lado dela, não sentiria medo ou receio, ficaria um tanto mais paralisado por certo.

Ouvi dizer que teria trocado o número do celular.

Ontem a luz parecia não ter força para iluminar, algumas vezes repreendi em vão a sensação desagradável de querer e não poder. Holly Shit! Todo um trabalho que ficou quase perdido, lá fora aquele frio que não se acredita, aqui dentro bocejos, desejos de boa noite e uma conversa interminável, um abstrato conhecido por desejo ou tesão já nõ existia mais, o tom das palavras cada vez mais baixo, e um estalo explodia mansamente após cada sussurro, os cigarros acabaram mas a vontade permanece, tem alguém vibrando por isso. Entre bocejos idas ao banheiro e cozinha, sempre uma dúvida incapaz de desaparecer.

Quando então dependurado e gotejando um clamor de piedade, e repugnante pelos sentidos dotados do ócio teimoso e das mandíbulas que nãose encontram e dos olhos que não se abrem.

Enquanto me visto de honestidade e palavras que depois irão me decaptar, martirizo numa alegria que nasce na barriga, e suas próprias razões de furor, a uma indagação: Por que nunca me espera? Por que some diante de meu paladar? Vou roubar - te o amor, vou misturar - me na tua simplicidade, lhe arrancarei cada temor, iremos nos consumir, beberemos a luz, estaremos e seremos à luz.

Por hora nada mais interessa e nem fará falta.

"I don't like this games honey, you starting to scare me, please come to bed!"

Engolir e saborear

2009-06-13T16:22:00.003-03:00

...existem céus que podem ser tocados, tempos que se dividem e ti engole, calores úmidos e tenros. Tempos para que se perca, toques para além de sentir, transcender. Não se pode imaginar, por certo não se pode imaginar, muito menos mensurar...

MUTATIS MUTANDIS

2009-05-31T05:33:00.001-03:00

Perdi por esperar
Esperei pra aprender
Aprendi pra fazer direito
Fiz direito pra perceber que tava errado
Errei por achar fácil de mais
Fácil foi me arrepender
Arrependi de ter feito
Fiz por que quis
Quero de novo...
Se me fosse permitido, faria tudo do mesmo jeito de novo!

Porque as vezes as gente para num certo lugar
se assenta, olha tudo e todos em volta,
se sente fora de sintônia, ascende um cigarro,
e tempos depois, se levanta e vai embora pra casa?

Quantas Amandas nascem pra ti amar?

2009-05-31T05:03:00.007-03:00

Esse post foi escrito em aproximadamente 40 minutos, ao som incessante de Simples de Coração dos Engenheiros do Hawaii.

Nenhum safado se lembra de ser comedido
Alguns dias são só uma soma,
Não vai fazer diferença pensar nela, ou em você!
É engraçado, como a música que ela sussurrava ainda pode ser ouvida.
Talvez os 14 anos seja algo como o ontem.
Talvez se possa medir o tempo, quando o tempo ainda está ligado
Ou quando bastou apenas dois auto - tapas, coragem, e quase duas palavras.
Se eu tivesse adivinhado, ou tivesse suposto, teria sido trágico.
Sim sim, eu tive medo, fiquei numa outra dimenssão, comparado a um frouxo, tive meu travesseiro pra sofrer junto comigo.
Mas aconteceu, do jeito que precisava e devia ser.
Banco de praça tatuado, um senhor insatisfeito, uma voz que pedia calma e tempo.
Tempo, assim como meu reflexo mudou diante do espelho
Hoje eu faço a barba quase que diariamente
Contrariando suas vontades antigas.
Talvez tu me entendesse e aceitasse assim dessa forma; agora!
Me lembro que não tomava remédios, hoje preciso de alguns.
Vontades são vontades, me dedico a coisas simples
Fiquei mais chato que seus óculos, mas óbvio que somar "2+2" e ter "4" por resultado.
Penso mais em mim quando estou pensando em "decisão"

Boa parte desse texto veio naturalmente, o que veio de forma mais complexa, prenssada e regogitada, tentou esconder o que eu penso nos dias de hoje.

É bem mais que tomar água e sentir algum gosto ou sabor, é o sabor por sí só, me corroendo de saudades, angústia e egoísmo.

O dia do índio de 1999, ainda tá na lembrança, assim como seus quadris, e aquele castanho de teus olhos.

De hoje.

2009-05-09T02:11:00.003-03:00

Pronto!

Diga-me meu amor, como eu posso mudar nossas intenções?

Será preciso o semblante novamente?

Vá corra! Desligue a televisão. Não seria eu capaz de decifrar palavras ditas numa outra realidade.

Agora, antes de se sentir fraco, eu interroguei quadros, percebi a sujeira e a feiura das paredes, os termos mais abobalhados, as paisagens amareladas.

Porque nada consegue ser novo de novo. Ver milhares de vezes a mesma sensação, estar sentado na porta, na oncicofagia de cada espera demorada e de cada paladar insípido.

Além de traço de pedras e riscos que poderão se apagar com a mais fina brisa, outorgamos motivos, penamos pelos dias incertos.

Ah! Deveria ter acontecido muita coisa, eu só vejo o quatro ventos oscilando,
mistificando vontades, minha imaginação enterra no barulho constante e me guia para distração perturbadora e cada zumbido ao pé do ouvido.

Autêntico e diferente. Deitado, os pés se inquietam, nem faz frio, mas percepção de que essa noite será custosa, o gosto não será sentido, o calor não será sentido, perdi letras, palavras, abri janelas e todos me buscando, mas eu não podia ser levado, nossas intenções eram distintas. Quando eu quis amor, o amor me foi negado.

Nunca reclamei seu sabor, ainda que este me incomodasse, sinto que isso é recíproco.

Sobre o que restou, nada me custa pensar que ainda vou conseguir.

Nem os sonhos nem as perdas, ficou estancado o sentir!